Du fandt penge til en ferie, men kunne på en eller anden måde ikke finde penge til at betale regningerne, sagde moderen stille til sin datter og svigersøn. De havde stadig ingen idé om, hvad hun planlagde.

Galina Sergeyevna sad ved køkkenbordet og sorterede omhyggeligt forbrugsregninger i pæne små bunker. Hvert ark papir føltes som et lille stik. I tre måneder i træk havde hun givet sin datter penge – penge hun tjente på den hårde måde ved at arbejde deltid, mens hun levede af sin pension. Tallene løj ikke: et hundrede og tyve tusind rubler var forsvundet i løbet af tre måneder som morgentåge.

Telefonen ringede præcis klokken otte om aftenen. Galina Sergeyevna kiggede ikke engang på skærmen. Hun vidste allerede, hvem det var.

“Hej mor,” lød Marinas stemme blød, med en let rysten, som et barn, der forbereder sig på at bede om slik før frokost.

“Hej, min datter. Hvad skete der?”

“Der er ikke sket noget. Det er bare … Mor, det er virkelig svært for Andrey og mig lige nu. Huslejen æder alt op. Vi har regnet det ud: hvis vi bor hos dig i seks måneder, bare seks måneder, kan vi spare op til en udbetaling. Til vores egen lejlighed, mor. Forstår du?”

Galina Sergeyevna trykkede telefonen mellem skulder og øre og kiggede på stakken med pengesedler. Hendes toværelses lejlighed på syvende sal var stille og ren. Blomsterne i vindueskarmen var blevet vandet, bøgerne var pænt arrangeret på hylderne, og køkkenet duftede af friskbagt bagværk.

“Marina, jeg hjælper dig allerede hver måned.”

“Mor, du forstår jo godt, at husleje bare er penge, der bliver smidt væk. Vi betaler 25.000 for en etværelses lejlighed. Det er tre hundrede tusind om året. Tre hundrede! Hvis vi bor hos dig, bliver det vores startkapital.”

“Og forsyningsselskaberne? Og dagligvarerne?”

“Selvfølgelig! Andrey bidrager til maden. Og vi deler regningerne. Mor, jeg lover. Bare seks måneder. Du vil ikke engang bemærke os.”

Galina Sergeyevna lukkede øjnene. Hun var treogtres år gammel. Hun havde længe vænnet sig til ensomhed – ikke den slags, der føltes tom, men den slags, der føltes fredfyldt. Men dette var hendes datter. Hendes eneste datter.

“Okay, Marina. Kom på lørdag.”

“Mor! Du er den bedste! Andrey, hører du det? Mor var enig!”

Et dæmpet råb fra hendes svigersøn lød i røret. Galina Sergeyevna lagde røret på og kiggede på regningerne endnu engang. Derefter lagde hun dem forsigtigt i en mappe mærket “Udgifter”.

De ankom lørdag morgen med taxa. Tre kufferter, fire kasser, en rygsæk og en taske fuld af sko. Andrey bar alt på to ture, mens han åndede tungt.

“Galina Sergeyevna, mange tak,” sagde hendes svigersøn med et smil, og smilet virkede oprigtigt. “Vi sætter virkelig pris på det.”

“Kom indenfor. Jeg har ryddet op på værelset for dig. Lagnerne er friske, og der er plads i garderoben.”

Marina krammede sin mor tæt, næsten som et barn, og begravede ansigtet i skulderen. Galina Sergeyevna strøg sin datters hår og tænkte: måske går det nok. Måske bliver de virkelig voksne.

“Mor, er dit Wi-Fi hurtigt?”

“Normalt. Nok til det, jeg har brug for.”

“Vi får brug for en hurtigere plan. Andrey har brug for den til arbejdet. Og jeg har brug for den til streams.”

“For hvad?”

“Jeg forklarer det senere, mor. Senere.”

Den første uge gik rimelig godt. Andrey havde ganske vist fem tusind rubler med til dagligvarer. Marina vaskede gulvene i gangen. Galina Sergeyevna lavede mad til tre personer og bemærkede, hvor hurtigt køleskabet blev tømt, men hun sagde ingenting. Tålmodighed er noget, livet lærer én uden lærebøger.

I den tredje uge havde lejligheden forandret sig. Galina Sergeyevna stod i køkkendøren og kiggede på vasken. Et bjerg af tallerkener, en stegepande med tørret mad, tre glas med uklar væske i bunden. På bordet stod der leveringskasser, krøllede servietter og plastikgafler.

“Marina!”

Stilhed. Fra datterens værelse kom et lavt brøl – Andrey legede et eller andet spil, at dømme efter de velkendte lyde af eksplosioner og skud.

“Marina!”

„Hvad, mor?“ Stemmen var doven, søvnig, selvom klokken var to om eftermiddagen.

“Kom venligst med ind i køkkenet.”

Marina dukkede op i døråbningen. En krøllet T-shirt, filtret hår og en telefon i hånden.

“Godt?”

“Se på køkkenet. Jeg gik i morges, og alt var rent. Klokken er tre nu.”

“Mor, Andrey og jeg er lige vågnet. Vi rydder op. Slap af.”

“Marina, du har boet her i tre uger. Hver aften vasker jeg op efter dig. Hver aften.”

“Mor, du er hjemme hele dagen alligevel. Vi har vores egne ting at lave. Andrey arbejder sent, og jeg har også travlt. Vi bliver trætte.”

Galina Sergeyevna udåndede langsomt. Hun gik hen til vasken og tændte for vandet. Marina havde allerede begravet sig i sin telefon og var gået tilbage til værelset.

I den fjerde uge ankom forbrugsregningen. Galina Sergeyevna lagde den på bordet foran sin svigersøn under middagen. Andrey var i gang med at tygge på pizza, der var blevet leveret med kurér for ni hundrede rubler.

“Andrey, dette er regningen for sidste måned. El, vand, varme. Seks tusinde otte hundrede. Din halvdel er tre tusinde fire hundrede.”

“Ja, Galina Sergeyevna, selvfølgelig. Jeg overfører det om et par dage.”

“Om et par dage betyder hvornår?”

“Nå … fredag, sandsynligvis. Eller mandag. Når min løn kommer ind.”

“Andrey, du fik din løn for en uge siden. Marina fortalte mig det selv.”

“Det var et forskud. Hovedlønnen kommer i slutningen af ​​måneden.”

Han løftede ikke blikket fra sin tallerken. Marina sad ved siden af ​​ham og bladrede tavs gennem sit feed. Galina Sergeyevna kiggede på dem begge – to voksne, henholdsvis tredive og toogtredive år gamle, der sad ved hendes bord og spiste pizza, de selv havde betalt for, mens tre tusinde fire hundrede for forbrug var udskudt til “en af ​​disse dage”.

“Okay. Jeg venter til mandag.”

Mandag gik. Så tirsdag. Så onsdag. Galina Sergeyevna mindede dem ikke om det. Hun ventede, som om hun afprøvede dem. Torsdag aften kom hun hjem og så en kasse på stuegulvet. En stor, blank kasse, dækket af klare bogstaver. Andrey sad i sofaen og pakkede en spillekonsol ud.

“Hvad er det her?” spurgte Galina Sergeyevna med lav stemme. Faretruende lav.

“Åh, Galina Sergeyevna! Se lige denne skønhed. Den nyeste model. Marina har ønsket sig en til fødselsdag i evigheder, så jeg besluttede mig for at gøre hende glad.”

“Hvor meget kostede det?”

“Nå … omkring halvtreds tusind. Men det er ikke kun for sjov! Marina vil streame. Tænk på det som en investering. Hun vil tjene penge på det.”

“Halvtreds tusind.”

“Ja.”

“Og de tre tusinde fire hundrede til forsyningsvirksomheder?”

Andrey blinkede. Han satte kassen ned på knæene og gned sig i nakken.

“Åh. Jeg glemte det fuldstændig. Undskyld, Galina Sergeyevna. Jeg overfører det helt sikkert i morgen.”

Marina kom ud af badeværelset med et håndklæde viklet om hovedet.

“Mor, hvorfor står du der som en statue? Sæt dig ned, Andrey skal vise dig, hvad konsollen kan. Grafikken er fantastisk.”

“Marina, din mand har ikke betalt forbrugsregningen i tre uger. Men han købte en konsol for halvtreds tusind. Synes du, det er normalt?”

“Mor, hvorfor starter du igen? Konsollen er en investering i streaming. Jeg vil drive en kanal, opbygge et publikum. Om seks måneder vil det tjene sig selv hjem ti gange.”

“En investering i streaming? Marina, hører du dig selv? Du bor gratis i min lejlighed. Du betaler ikke for strøm. Du har ikke købt dagligvarer i to uger. Og du køber et stykke legetøj for halvtreds tusind.”

“Det er ikke legetøj! Det er arbejdsudstyr!”

“Arbejdsudstyr. Og hvem betaler for internettet? Det hurtigere abonnement, du bad mig om at oprette forbindelse til?”

Marina rullede med øjnene. Den gestus – pupiller løftet mod loftet – var så velkendt, så barnlig og så fornærmende.

“Mor, hold op med at tælle hver en øre. Vi finder ud af det. Der er ingen grund til at afhøre os.”

Galina Sergejevna vendte sig tavs om og gik ind på sit værelse. Hun tog mappen med teksten “Udgifter” ud. Åbnede den. Begyndte at skrive: “Konsol – 50.000 rubler. Ubetalte forsyningsregninger – 3.400 rubler. Dagligvarer til uge to og tre – 0 rubler fra M. og A.” Hendes håndskrift var jævn. Hendes hånd rystede ikke.

To måneder gik. Galina Sergeyevna førte regnskab med regnskabsmæssig præcision. Hver rubel, hver dato, hvert løfte, der ikke var blevet holdt. Mappen med “Udgifter” voksede sig tyk, som en lille roman. En roman om forræderi, for at være præcis.

Onsdag morgen fandt hun en udskrift på køkkenbordet. En lys brochure: en strand, turkisblåt vand, hvide parasoller. “Tyrkiet, Antalya, all inclusive, 14 nætter.” To navne: Marina og Andrey. Afrejsedato – om ti dage.

Galina Sergejevna læste brochuren tre gange. Så satte hun sig ned på en stol og lagde hænderne på knæene. I lang tid rørte hun sig ikke.

Da Marina vågnede og kom ind i køkkenet for at drikke kaffe, ventede hendes mor allerede.

“Hvad er det her?” Galina Sergeyevna lagde brochuren foran sin datter.

“Åh, du fandt den. Vi ville overraske dig og fortælle dig det senere. Mor, Andrey og jeg besluttede, at vi trængte til ferie. Vi er udmattede. De sidste par måneder har været hårde.”

“Hård?”

“Ja. Stress, arbejde, hverdagen. Vi har brug for at nulstille.”

“Marina, hvor meget koster turen?”

“Mor, hvorfor har du brug for at vide det?”

“Hvor meget?”

“Hundrede og tres. For to. Og den er i øvrigt med nedsat pris.”

“Et hundrede og tres tusind rubler. Til en ferie. Du skulle have sparet op til en lejlighed.”

“Mor, du kan ikke bare spare og spare hele tiden. Vi er levende mennesker. Vi har brug for hvile.”

Galina Sergejevna rejste sig langsomt, som om hvert led krævede sin egen kraft. Hun kom tæt på sin datter.

“I fire måneder har du ikke betalt mig en eneste rubel for forsyningsregninger. Du er holdt op med at købe dagligvarer. Du har købt en konsol. Du bestiller mad hver dag. Du har ikke sparet en eneste kopek op til bolig. Og nu flyver du til Tyrkiet. For mine penge, Marina. For de penge, du bruger, er penge, du skulle have givet tilbage til mig.”

“Mor, det er vores penge. Vi har fortjent dem. Vi har ret til at bruge dem, som vi vil.”

“Og de hundrede og tyve tusind, jeg ‘lånte’ dig før? Hvor blev de af?”

“Du gav det selv! Vi spurgte ikke!”

“Du spurgte ikke?! Marina, du ringede til mig hver uge og græd ind i telefonen! Du sagde, at du ikke kunne betale husleje! Den Andrey kunne knap nok få enderne til at mødes! Jeg hævede penge fra min pension!”

“Mor, råb ikke. Naboerne vil høre det.”

“Lad dem høre.”

Andrey dukkede op i gangen, søvnig og i krøllet tøj.

“Hvad sker der? Det er morgen, og du er allerede…”

“Andrey, fortæl mig det ærligt. Har du sparet bare en rubel op til en lejlighed?”

Hendes svigersøn tøvede. Klødede sig i baghovedet. Kiggede på Marina. Hun vendte sig væk mod vinduet.

“Nå … ikke helt endnu. Men vi planlægger det. Efter ferien starter vi for alvor.”

“Efter ferien. Selvfølgelig. Altid ‘efter’. Efter lønningsdag, efter ferien, efter ferien, efter nytår. Du er tredive år gammel, men du lever som teenagere, hvis forældre betaler for deres lommepenge.”

“Galina Sergeyevna, du overdriver…”

“Overdriver jeg? Se mig i øjnene, Andrey. Se. Du er en voksen mand. Du bor gratis i en pensionistlejlighed. Du spiser på hendes bekostning. Og du køber en tur til havet. Skammer du dig ikke?”

„Mor, hold op!“ Marina vendte sig om. Hendes øjne var vrede, hendes mund en tynd streg. „Du gør altid det her! Du ødelægger alt! Vi ville hvile os, bare én gang i vores liv, og du…“

“Én gang i jeres liv? Marina, I tog til Sochi i januar. Til nytår. For mine penge. Har du glemt det?”

“Det var for seks måneder siden!”

“Og hvad ændrede sig på seks måneder? Blev du mere uafhængig? Mere ansvarlig? Nej. Du blev mere skamløs.”

Ordet “skamløs” faldt ned mellem dem som en sten. Marina spjættede. Andrey tog et skridt tilbage.

“Okay,” sagde Galina Sergeyevna og rettede ryggen. “Flyv. Hvil. Genopbyg jer selv.”

Hun forlod køkkenet og lukkede døren bag sig.

Samme aften åbnede Galina Sergeyevna sin bærbare computer. Hun fandt en hjemmeside med annoncer. En etværelseslejlighed i et boligkvarter, tyve tusind om måneden. Hun ringede til værtinden og aftalte en fremvisning til den næste dag.

Tre dage senere fløj det unge par væk. Før hun tog afsted, kyssede Marina sin mor på kinden og sagde:

“Mor, vand planten i vores værelse. Og rør ikke ved konsollen, okay?”

Galina Sergeyevna nikkede. Hun lukkede døren bag dem. Og så begyndte hun at opføre sig.

Hun ringede til sin nabo Viktor, som ejede en gammel varevogn. På én tur flyttede de alle Marina og Andreys ejendele ind i den lejede etværelseslejlighed. Galina Sergeyevna arrangerede selv kasserne, hang håndklæderne op og købte endda en karton mælk og et brød til køleskabet. På bordet lagde hun en hvid kuvert.

Inde i kuverten var to nøgler til den nye lejlighed, lejekontrakten for en måned betalt af hendes egen lomme, og et brev. Otte sider, trykt med lille skrift. Hvert beløb, hver dato, hvert løfte, der ikke var blevet holdt. I alt: fire hundrede og halvfjerds tusind rubler. Nederst var én sætning skrevet i hånden: “Jeg elsker dig, Marina. Men jeg vil ikke længere være den pude, folk tørrer deres fødder på.”

Så vendte Galina Sergejevna hjem. Hun vaskede gulvene. Tørrede støvet af. Sættede sine bøger tilbage på hylderne. Og gik i seng i absolut stilhed.

Opkaldet kom klokken et om natten. Fjorten dage senere vågnede Galina Sergeyevna, men hun svarede ikke med det samme. Hun lod telefonen ringe fire gange.

“Mor! Hvad har du gjort?!”

“Godnat, Marina. Hvordan var din ferie?”

“Hvad mener du med ‘godnat’?! Du sendte et billede af værelset. Hvor er vores ting?!”

“I din nye lejlighed.”

“Hvilken lejlighed?!”

“Marina, du er tredive år gammel. Du er gift. Det er tid til, at I skal bo hver for sig. Jeg betalte den første måneds husleje. Fra nu af klarer I det selv.”

Der lød en raslen i den anden ende af linjen, så Andreys stemme:

“Galina Sergeyevna, vi kommer nu. Vi er nødt til at snakke.”

“Kom, hvis du vil. Men jeg tager ikke dine ting tilbage.”

De ankom fyrre minutter senere. Galina Sergeyevna åbnede døren, men trådte ikke væk fra indgangen. Marina stod der rød i ansigtet med en kuffert, hendes øjne brændte af vrede. Andrey stod bag hende, bleg og absurd solbrændt efter feriestedet.

“Mor, luk os ind.”

“Ingen.”

“Hvad mener du, ikke sandt?!”

“Jeg mener nej. Vi står her og snakker.”

“I smed os ud?! Min egen mor smed sin datter på gaden?!”

“Jeg smed dig ikke ud. Jeg lejede dig en lejlighed. Betalte for den. Flyttede dine ting. Arrangerede dem. Købte endda mad. Hvad er det præcist, du er utilfreds med?”

“Jeg er ked af, at du bestemte alt for os! Vi bad dig ikke om det!”

“Du spurgte ikke? Min datter, du bad om at bo her i seks måneder. Fire måneder gik. Du betalte ikke for forsyningsomkostninger. Du betalte ikke for dagligvarer. Du købte en konsol og en tur til Tyrkiet. Du sparede ikke en eneste rubel op til bolig. Jeg gav dig en chance. Mange chancer. Du brugte dem, som du bruger alt andet.”

“Andrej, sig til hende det!”

Hendes svigersøn åbnede munden. Så sagde han stille:

“Galina Sergeyevna, måske kan vi diskutere det i morgen? Det er sent …”

“I morgen har jeg travlt. Adressen er Lenin Street, bygning fjorten, lejlighed otte. Her er nøglerne. Farvel.”

Marina trådte frem. Hendes hånd pilede mod døren og forsøgte at holde den fast.

“Du lukker ikke døren lige op i mit ansigt! Jeg er din datter!”

“Det er præcis derfor, jeg gør dette. Dette er den mest værdifulde gave, jeg kan give dig. Uafhængighed.”

“Ved du hvad, mor? Jeg skal huske det her. Når du bliver helt gammel, sætter jeg dig på plejehjem. Så vil du forstå det.”

Galina Sergejevna så sin datter ind i øjnene. Længe. Tavst. Så lukkede hun døren. Drejede langsomt låsen.

Bag døren lød Andreys stemme:

“Lad os gå, Marin. Det er nytteløst her.”

Så fodtrin. Elevatoren. Stilhed.

Galina Sergejevna lænede ryggen mod væggen. I flere minutter stod hun stille. Så gik hun ud i køkkenet, satte kedlen over, tog honning frem og hældte varmt vand med citron på sig. Hendes hænder var rolige.

En måned gik. Marina ringede ikke. Andrey sendte én besked: “Vi har fundet en lejlighed. Tak for at I har betalt for måneden.” Intet mere.

På Galina Sergeyevnas fødselsdag – den 23. september – ringede en kurér på døren. En kæmpe buket hvide roser og en æske dyre chokolader. På kortet stod: “Til vores elskede mor fra dine kærlige børn. Tilgiv os.”

Galina Sergejevna satte buketten i en vase. Åbnede chokoladerne. Smilede. Måske, tænkte hun, måske nåede den endelig frem til dem. Måske forstod Marina.

Den aften åbnede hun sin bankapp for at tjekke sin saldo. En vane – at tælle hver en rubel. Og så så hun den: en betaling på fire tusinde syv hundrede rubler. Blomsterbutik. Endnu en betaling på to tusinde tre hundrede rubler. Konfekture. I alt: syv tusinde. Fra hendes kort.

Galina Sergeyevna læste notifikationerne igen to gange. Så tre gange. Så tog hun en gammel telefon op af skuffen, den med et backup-SIM-kort, og ringede til banken. Ja, de bekræftede: købene var blevet foretaget via en konto, der var knyttet til hendes kort. Én anden bruger havde stadig adgang – Marina.

Hendes datter havde købt en fødselsdagsgave til sin mor for sine egne penge. Og underskrev: “Tilgiv os.”

Galina Sergeyevna satte sig ved bordet. Åbnede sin bærbare computer. Loggede ind på sin sociale medieside. Og begyndte at skrive. Roligt, præcist, uden hysteri. Fakta, datoer, beløb. Fire hundrede og halvfjerds tusinde over to år. Frit levevis. Ubetalte forsyningsregninger. Konsollen. Tyrkiet. Og endelig — en fødselsdagsgave betalt med hendes mors kort.

Hun afsluttede opslaget med disse ord: “Jeg beder ikke om medlidenhed. Jeg beder jer, der læser dette, om at kramme jeres mødre. Og aldrig, aldrig gøre dette mod dem.”

Om morgenen havde opslaget fire hundrede delinger. Om aftenen tre tusind. I deres lille by kendte alle alle. Kommentarerne var hårde. Marina blev genkendt. Det samme blev Andrey.

Derefter gik Galina Sergeyevna til politistationen og indgav en rapport om uautoriseret brug af sit bankkort.

Den lokale betjent, Dmitry, kom dagen efter. En ung mand på omkring femogtredive med opmærksomme øjne og en notesbog i hånden. Han satte sig på den stol, hun tilbød, og afslog ikke te.

“Galina Sergeyevna, jeg læste din udtalelse. Situationen er kompliceret. Jeg skal være ærlig: formelt set finder de måske ikke grundlag for en straffesag her. Kortet blev tilknyttet frivilligt, og du gav din datter selv adgang.”

“Jeg gav hende adgang, da hun var studerende. For ti år siden. Så hun kunne hæve penge til sine studier. Jeg glemte at fjerne det.”

“Jeg forstår. Men juridisk set er det svært at bevise. Jeg kan dog have en forebyggende samtale med din datter og svigersøn. Officielt. Med en rapport.”

“Dmitry, jeg har ikke brug for hævn. Jeg har brug for pengene tilbage på min konto.”

“Jeg taler med dem. Nogle gange er et besøg fra en person i uniform nok til, at folk indser, at løjerne er slut.”

Dmitry spiste sin te og kiggede på Galina Sergejevna.

“Jeg så dit opslag. Hele byen så det. Du er en stærk kvinde.”

“Jeg er ikke stærk. Jeg er bare træt af at være svag.”

Dmitry tog afsted. To dage senere modtog Galina Sergeyevna en besked: syv tusind rubler var blevet sat ind på hendes konto. Fra Marina. Ingen kommentarer, ingen besked. Bare en overførsel.

Galina Sergeyevna blokerede sin datters adgang til kortet. Ændrede adgangskoden til bankappen. Derefter ringede hun til banken og fjernede alle eksterne konti. Én gang for alle.

Endnu en uge gik. Galina Sergeyevna var ved at vænne sig til stilheden. Ikke den stilhed, hun havde kendt før – blid og fredelig – men en ny stilhed, tør og skrøbelig. Hun vidste, at hun havde gjort det rigtige. Men de rigtige beslutninger er ikke altid smertefri.

Fredag ​​aften ankom der en besked. Ikke fra Marina. Fra Andrey.

“Galina Sergeyevna. Marina pakkede sine ting og tog hen for at bo hos sin veninde Alyona. Hun forlod mig. Hun sagde, at jeg var en rygradsløs ingenting, og at hele hendes liv var gået ned ad bakke på grund af mig. Jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre. Du havde ret i alt. Tilgiv mig. Jeg er skyldig over for dig. Ikke engang på grund af pengene. Fordi jeg forblev tavs, da jeg burde have talt. Fordi jeg ikke stoppede hende. Fordi jeg tillod hende at behandle dig på den måde. Tilgiv mig, hvis du kan.”

Galina Sergeyevna læste beskeden. Læste den så igen. Lagde telefonen. Tog den op. Læste den én gang til.

Hun skrev et svar: “Andrey. Jeg bærer ikke vrede over for dig. Men tilgivelse er ikke noget, man kan modtage gennem en besked. Lev. Lær. Og lad aldrig igen nogen – ikke en kvinde, ikke en mand, ikke engang dig selv – sidde på en andens hals. Det ødelægger begge mennesker.”

Hun sendte den og slukkede sin telefon.

Næste morgen trådte Galina Sergeyevna ud på balkonen. Oktober. Frisk luft. Byen nedenfor var lige begyndt at vågne. Hun stod der og kiggede ikke på udsigten, men på sine hænder. Rynkede, slidte, med kortklippede negle. Disse hænder havde madet, vasket, talt og strøget hendes datters hår i tyve år. Disse hænder fortjente fred.

Telefonen ringede. Et ukendt nummer.

“Hej?”

“Galina Sergeyevna? Godmorgen. Mit navn er Yulia, og jeg ringer fra byadministrationen. Vi har læst din historie. Vi har et støtteprogram for ældre, der har lidt økonomisk pres fra slægtninge. Vi vil gerne tilbyde dig en gratis juridisk konsultation og … hvis du tillader os … hjælpe dig med at inddrive de penge, du skylder. Juridisk.”

Galina Sergejevna var tavs.

“Galina Sergejevna? Kan du høre mig?”

“Jeg kan høre dig. Tak, Yulia. Jeg vil tænke over det.”

Hun lagde på. Og pludselig lo hun. Stille, for sig selv. Ikke af glæde – af det absurde i det hele. I tredive år havde hun opdraget sin datter, så pigen skulle lære at leve. Men i sidste ende var det Galina Sergeyevna selv, der måtte lære det. At lære at sige nej. At lære at lukke en dør. At lære at sætte sig selv – sig selv! – først.

I det øjeblik ringede telefonen igen. En besked fra Andrey: “Galina Sergeyevna. Du ved det sikkert ikke. Marina tog konsollen, inden hun gik. Men hun tog ikke sin vielsesring. Den ligger på køkkenbordet. Hun fortalte Alyona, at jeg var hendes livs fejltagelse. Og om dig sagde hun: ‘Den gamle heks ødelagde alt.’ Jeg vil bare have, at du skal vide det: hun forstod ingenting. Slet ingenting. Men det gjorde jeg.”

Galina Sergeyevna lagde telefonen til side. Hun gik ud i gangen og kiggede sig omkring i sin lejlighed – ren, stille, hendes. Bøger på hylderne. Violer i vindueskarmen. Hendes frakke på bøjlen. Kun hendes.

Galina Sergeyevna lukkede øjnene. Det gjorde ondt. En dump, dyb smerte, der ikke ville forsvinde i lang tid. Men ved siden af ​​smerten var der noget andet – følelsen af ​​fast grund under hendes fødder. Hun stod på sit eget territorium. I sit eget liv. Og ingen person i verden ville nogensinde igen få hende til at føle sig uønsket i sit eget hjem.

Og Marina? Marina sad i Alyonas køkken, scrollede gennem sin telefon og læste kommentarerne under sin mors opslag. Tusindvis af fremmede skrev til hende i private beskeder. “Skammer du dig ikke?” “Du er en skændsel for døtre.” “Giv din mor pengene tilbage.” “Hjerteløs.” Marina slettede sin side. Så oprettede hun en ny. Så slettede hun også den.

Alyona satte et krus foran sig.

“Marinka, måske skulle du ringe til din mor? Undskyld?”

“Til hvem? Til hende? Hun smed mig ud!”

“Hun lejede en lejlighed til dig og flyttede dine ting. Det er ikke at smide dig ud.”

“Hvis side er du på?!”

Alyona kiggede længe på sin veninde.

“Jeg er på den sunde fornufts side, Marin. Og jeg vil sige dig dette: du kan blive hos mig i en uge. En. Bagefter, find et andet sted. Jeg er ikke Galina Sergeyevna. Jeg vil ikke bære nogen på min ryg.”

Marina åbnede munden. Og for første gang i mange år kunne hun ikke finde på noget at sige.

I det øjeblik lavede Galina Sergejevna sig lindete. Hun tog en gammel kop fra skabet – sin yndlingskop med blå blomster – den hun havde gemt væk, mens det unge par boede hos hende, så de ikke ville ødelægge den. Hun satte koppen på bordet. Hældte teen op. Og drak den langsomt, i små slurke, uden at haste.

Fordi der ikke var nogen steder at skynde sig.

Og ingen at skynde sig efter.

Kun hende selv.