Caféterrassen lignede et sted, hvor intet grimt nogensinde kunne ske.
Marmorborde glimtede i eftermiddagssolen. Sølvskeer bankede på porcelæn. Blød latter drev mellem perfekt klædte fremmede.
Så gik alt i stykker.
En beskidt, barfodet dreng trådte frem og rørte ved den elegante kvindes hår.
Hun spjættede tilbage med det samme.
“Rør mig ikke!”
Hovederne vendte sig. Samtalerne stoppede midt i en sætning.
Drengen sænkede langsomt hånden, øjnene tunge af noget ældre end hans alder.”Hun har det samme hår,” sagde han stille.
Han åbnede sin lille knytnæve.
En juvelbesat sølvhårspænde fangede sollyset – glitrende, velkendt… umuligt.
Kameraet blev rettet mod kvindens ansigt.
Hendes øjne blev store. Hun holdt vejret.
“Det klip …” hviskede hun.
Drengen kiggede op på hende, stemmen var nu blødere.
“Min mor sagde, at jeg ville finde dig her.”
Stilhed opslugte terrassen.
Kvinden sprang op så hurtigt, at hendes stol bragede baglæns hen over stenen.
“Hvor er hun?!”
Hendes stemme dirrede af et strejf af frygt og håb.
Drengen svarede ikke.
Han løftede blot hånden … og pegede mod hækken.
Kameraet klikkede i den retning.
En kvinde stod der.
Samme ansigt.
Ansigtet på den søster, hun begravede.
Ved siden af hende stod en mand.
Manden hun begravede sidste år.
Kvindens kaffekop gled ud af hendes hånd og knuste hen over marmoren.
Ingen af figurerne holdt op med at gå.
De kom direkte imod hende.
Og drengen hviskede bag hende:
“Hun sagde, at du ikke ville tro det …”
