Jeg kom hjem fra fjorten måneder i Afghanistan og forventede min kones arme, og i stedet stod Laura i vores iscenesatte køkken og sagde: “Jeg har mødt en anden. En bedre.” Da hendes advokat kaldte mine udsendelser for “frivillig fravær”, bar jeg allerede en forseglet mappe, der kunne ændre den måde, hele retssalen så på mig – og forklare, hvorfor dommeren beordrede dørene lukket, før nogen kunne gå.
Da transportflyet krængede over Texas’ ørken, var jeg allerede gået hjem hundrede gange i mit hoved. I hver version af…