Jeg var på vej hjem sent om aftenen og bemærkede pludselig, at en sortklædt fyr fulgte efter mig: Jeg tog hurtigt en paraply op af min taske og slog ham i hovedet, men pludselig gjorde den fremmede noget uventet.😱😨

Jeg gik ned ad en tom gade sent om aftenen. Klokken var næsten elleve: gadelygterne flimrede svagt, og mine fodtrin gav genlyd fra væggene i de gamle huse.

Jeg begyndte at gå hurtigere, holdt min taske tæt ind til brystet og kiggede altid tilbage. Hver gang jeg drejede hovedet, var han der. Et par skridt bag mig. En mand i en mørk hættetrøje med hætten trukket over hovedet.

Først troede jeg, det bare var et tilfælde – vi kørte i samme retning. Men ved hvert kryds drejede han i samme retning som mig.

Jeg prøvede at gå hurtigere – og han satte farten op. Jeg stoppede foran et vindue og lod som om, jeg kiggede på noget – og han stoppede lidt længere tilbage.

Jeg begyndte at blive rigtig bange. Snesevis af tanker fór gennem mit hoved: hvor jeg skulle løbe hen, hvem jeg skulle ringe til. Telefonen var død. Der var ingen på gaden.

Jeg drejede ind i en smal gyde i håb om, at han ville gå videre. Men få sekunder senere hørte jeg tunge fodtrin bag mig.
Han kom nærmere og nærmere. Mine fingre rystede, mens jeg knugede min taske. Én tanke genlød i mit sind: “Hvis han kommer nærmere, vil jeg ikke blive intimideret.”

Jeg vendte mig pludselig om. Et øjeblik mødtes vores øjne – kolde, vagtsomme.

“Hvorfor følger du efter mig?” udbrød jeg.

Den fremmede svarede ikke.

Og så, ude af stand til at holde mig tilbage længere, tog jeg en sammenklappelig paraply op af min taske og vendte mig brat om. Uden at lade ham sige et ord, slog jeg ham i hovedet med al min kraft. Han trådte tilbage og greb fat i sin hætte. 😱😱Men i det øjeblik gjorde fyren noget uventet. Jeg fortalte fortsættelsen af ​​denne uhyggelige historie i den første kommentar.👇👇

“Hvorfor slår du mig?!” råbte han forvirret.

“Og hvorfor følger du efter mig?! Jeg ringer til politiet med det samme!” råbte jeg og prøvede at lade min stemme ikke dirre.

“Nej, vent … jeg ville bare møde dig,” sukkede han og kiggede ned.

“Hvorfor følger du så efter mig?” Jeg kunne ikke lade være. “Du kunne bare være kommet og være kommet og snakket med mig.”

„Jeg … jeg var flov,“ sagde han sagte, som et barn, der bliver taget i at lave en spøg.

Jeg sagde ikke mere. Jeg vendte mig om og løb, mens jeg mærkede blodet hamre i mine tindinger. Jeg kiggede mig ikke engang tilbage for at se, om han fulgte efter mig.

Jeg har ikke set ham siden, men nogle gange, når jeg kommer sent hjem, tager jeg mig selv i at tænke: Ville han virkelig bare møde mig … eller var han bange for, at jeg ville ringe til politiet?