I dag sagde min datter uventet: “Jeg ved, at du ikke er min bedstemors søn.” Jeg blev forfærdet over hendes ord, for et toårigt barn kunne ikke have opfundet sådan noget på egen hånd – det betyder, at han har hørt det fra en anden.
I dag sagde min datter uventet: “Jeg ved, at du ikke er min bedstemors søn.” Jeg blev forfærdet over hendes ord, for et toårigt barn kunne ikke have opfundet sådan noget på egen hånd – det betyder, at han har hørt det fra en anden.😢😱
I dag, efter arbejde, sad jeg stille og roligt på sofaen og så fjernsyn. Det havde været en normal, stille dag derhjemme. Min datter bevægede sig rundt ved siden af mig og mumlede noget for sig selv, som hun gør hver dag. Hun er kun to år gammel, hun blander stadig ord og taler meget simpelt, så jeg lagde næsten ikke mærke til hende.
Pludselig kom han meget tæt på, stod lige foran mig, som på et billede, og krydsede armene og rynkede panden.
“Far…” sagde hun alvorligt.
“Hvad er der sket, min kære?” Jeg smilede og tænkte, at jeg ville høre noget om legetøj eller kiks.
– Jeg kender en hemmelighed.
Jeg smilede lidt.
“Så fortæl mig det.”
— Du er ikke bedstemors søn.
Jeg stod stille. Først troede jeg, jeg havde hørt forkert.
“Hvad sagde du?”
“Du er ikke hendes søn,” gentog hun, nu lidt vred.
Jeg grinede, og tænkte, at det bare var en barnefantasi.
“Hvorfor tror du det?”
Han rynkede panden endnu hårdere.
“Lad være med at grine. Det er sandt.”
Og her følte jeg et ubehag. Et etårigt barn kan ikke opfinde den slags ord på egen hånd. Det betyder, at nogen har fortalt ham det.
“Min kære, fortalte din bedstemor dig dette?”
— Nej.
— Mor?
— Nej.
Jeg lænede mig mod hende.
“Hvem så?”
Hun kiggede meget nøje på mig og sagde med sit enkle barnlige sprog noget, der fuldstændig chokerede mig. 😨😲Du kan finde fortsættelsen i den første kommentar.👇👇
— Mig selv.
— Hvad med “mig selv”? — Jeg forstod ikke.
Han begyndte at forklare, hvordan han kunne:
“I ligner ikke hinanden. Bedstemor er smuk. Hun har smukt hår. Smukke læber. Blomstret kjole.”
Han holdt en pause, kiggede på mig og tilføjede:
— Og du… fuu.
“Hvad mener du med ‘fuu’?” Jeg kunne ikke lade være.
“Du har skæg og hår her,” pegede han på mit bryst. “Du er ikke flot. Så hun er ikke din mor.”
Så lænede han sig mod mig og hviskede:
“Bare sig det ikke til nogen. Bedstemor bliver vred.”
Først var jeg tavs, så lo jeg så meget, at jeg græd. Jeg lovede ham, at jeg ikke ville fortælle det til nogen.
Sandheden er, at han om aftenen sagde det samme til både sin bedstemor og sin mor. Med det samme alvorlige ansigt og de samme argumenter.
