I 22 år var den eneste familie jeg kendte et krænkende børnehjem i Portland, indtil tre sorte SUV’er rullede ind, og en kvinde i hvidt kiggede på mig, som om jeg var noget skidt. Hun kom for at købe min tavshed for penge, men tre dage senere, da jeg gik gennem herregårdens porte, glemte hendes side af familien, hvordan man talte.
I 22 år var det tætteste, jeg havde på familie, den afskallende maling, de knirkende gulvbrædder og den stædige udholdenhed…